Sonntag_23_4_2023

Als wir am Nachmittag kamen, war R stark verändert. Wir bleiben.

Montag_24_4_2023

Alle Termine abgesagt. Die Zeit bleibt langsam stehen. Ich sitze an Ruths Bett, berühre sie, schreibe, atme, lausche ihrem Atem.

Dienstag_25_4_2023

Der Pfarrer war da. Ein Fehler, oder? Ich hatte ihn gebrieft R zu beruhigen, den Weg zu erleichtern, und vergaß dass die Katholiken die Schuld mit sich führen. Blattgold. Latein. Schuld. Katholiken sind Menschen, die diese drei Dinge mögen, lässt Matt Haig seinen Protagonisten über Katholiken in seinem Roman „Ich und die Menschen“ sagen. R riss die Augen weit auf, als aus dem großen golden Buch, das der Pfarrer mit zwei Händen trug, das Wort Schuld schwer und dumpf in den Raum dröhnte. Irgendwie bekam der Pfarrer dann die Kurve.

Mittwoch_26_4_2023

Der junge Arzt fuhr mit dem Fahrrad vor. Um seinen Körper eine Tasche, wie sie Fahrradkuriere tragen. In der Tasche alles, was Schmerzen nimmt.

Freitag_28_4_2023

Heute ist R gestorben. Gegen 7.30 Uhr.